26 de diciembre de 2019

Colma a sus amados en su sueño

Colma a sus amados en su sueño.
He aquí la herencia del señor, sus hijos
su recompensa, el fruto de sus entrañas.


También yo quiero ser colmada en mi sueño.

24 de diciembre de 2019

Poema para el fin de siglo, Czeslaw Milosz

Cuando todo era bueno
y había desaparecido
la noción de pecado
y estaba lista la tierra
en paz universal
para consumirse y disfrutar
sin credos ni utopías,

yo, no sé por qué,
enredado en libros
de profetas y teólogos,
de filósofos y poetas,
buscaba respuestas
crispado, haciendo muecas,
despertando en mitad de la noche,
mascullando al amanecer.

Lo que así me inquietaba
era un poco vergonzoso.
Sería falta de prudencia
y de tacto hablar de ello.
Podría ser, incluso, un atentado
a la salud de la humanidad.

Ay, la memoria
que no quiere dejarme,
ni los seres en ella vivos
cada uno con su dolor,
cada uno con su muerte,
con su terror.

¿Y dónde estaría la inocencia?
¿En las playas de un paraíso terrenal?
¿En el inmaculado cielo
sobre la iglesia de la higiene?
¿Es acaso porque hace ya
tanto tiempo...?

Según un cuento árabe,
Dios dijo, con un poco de malicia,
a un santo:
“Si yo hubiera mostrado a la gente
el pecador tan grande que eres,
no te alabarían”.

“Y si yo”, respondió aquel hombre pío,
“les mostrara lo compasivo que Tú eres,
no pensarían más en ti”.

¿A quién podría hablar
de este sombrío asunto
del dolor y la culpa
en la arquitectura del mundo,
si tanto aquí abajo
como arriba en las alturas
no hay poder que refute
la causa y el efecto?

No pienses en ella, no recuerdes
la muerte en la cruz,
aunque cada día Él muera,
el único, el todo amor,
el que concibió y permitió
que todo lo que es exista,
hasta las garras de tortura.

Absoluto enigma.
Intrincada concepción.
Mejor dejar aquí la charla.
Este lenguaje no es para la gente.
Benditas sean la alegría,
las vendimias y las cosechas.
Aun si no todos tenemos paz.



Czeslaw Milosz, en mi versión cero polaco, interpretación, pobre intento

17 de diciembre de 2019

Pero breastfeeding her imprisoned father Cimon
Line engraving after P.P. Rubens, ca. XVII Century

16 de diciembre de 2019

Inocencia

I do not know what I may appear to the world; but to myself I seem to have been only like a boy playing on the sea-shore, and diverting myself in now and then finding a smoother pebble or a prettier shell than ordinary, whilst the great ocean of truth lay undiscovered before me.

Isaac Newton

No sé qué parezca yo a los ojos del mundo, pero para mí mismo he sido como un niño jugando en la costa, distrayéndome de vez en cuando al encontrar un guijarro más suave o una concha más hermosa de lo normal mientras el gran océano de la verdad permanece sin descubrir ante mí.

¿No es eso la inocencia y no es esa inocencia la felicidad? Todo lo que deseo. Ser una niña.

19 de noviembre de 2019

La psiquis es muy curiosa


La psiquis es muy curiosa. Esta mañana llegamos a casa muy tarde (es decir, muy temprano), después de una boda. Desperté y unos minutos después volví a quedarme dormido. Soñé algo. Había una reunión en casa, mi hija Lucía estaba riéndose mucho con un vídeo que había preparado por el cumpleaños (o algo así) de Santiago, mi hijo; estaban compañeros de curso de ambos y muchos otros invitados. Yo -no sé por qué- debía llamar al móvil de mi hija para contarle que había dejado una bolsa con chocolates sobre mi cama y que uno se había derretido. Yo lo sabía porque había estado ahí en razón de que un niñito de unos dos o tres años estaba intranquilo y yo quise calmarlo dándole a comer un chocolate. Bajé con él de la mano desde el segundo piso y vi que su madre estaba con el sobretodo puesto, mirando por la ventana que el tiempo estaba empezando a ponerse malo y que posiblemente llovería. Cuando ella dio la cara, no que eras tú y te sorprendiste al ver a tu pequeño de mi mano: él tenía el chocolate en la mano y todo él con manchas de chocolate. «¡Niño! ¡Pero mira cómo te pusiste...!», le dijiste y él (los rulos rubios iguales a los de la fotografía que alguna vez de él posteaste) me miró muy confundido y con ganas de llorar. Hice lo que me correspondía (el sobretodo era de color camello). Lo tomé en brazos y le pregunté: «¿Quieres andar por las paredes como Spiderman?». El me regaló la sonrisa más bonita del mundo y (la cara más llena de chocolate), asintió, riéndose. Entonces lo hice gatear por sobre estantes y aparadores cantándole la música del antiguo programa de dibujos de Spiderman y él reía y reía, jojojó, jojojó. Levanté la vista y note que estabas más tranquila, la inquietud se te había ido del rostro...

Tal el sueño y te lo cuento tal como lo recuerdo. Perdóname la impertinencia de incluiros así, tan inopinadamente, en una fantasía...

Sólo sé que os vi felices.

Dios la bendiga siempre Estefanía.

***

Carlos B. G.: Gracias.

14 de septiembre de 2019

Dulce sueño

Y así como el que vive en remoto campo y no tiene vecinos esconde un tizón en la negra ceniza para conservar el fuego y no tener que ir a encenderlo a otra parte, de esta suerte se cubrió Odiseo con la hojarasca. Y Atenea infundióle en los ojos dulce sueño y le cerró los párpados para que cuanto antes se librara del penoso cansancio.
Odisea, V
Este magnífico cansancio del divinal Odiseo lo he sentido yo, tu sierva, Atenea, tras semejante tempestad. Y así como él se entierra para mantener vivo el rescoldo, me he hundido yo, aún ardiendo en la dulce oscuridad.

12 de septiembre de 2019

Hacerse el muerto

Los autores que me gustan nunca hablan situándose en la generación a la que pertenecen, sino, por decirlo de alguna manera, en el hueco entre generaciones. Y ese hueco es o el sepulcro o Dios. Sí, la verdad es que me parece que para escribir como es debido hay que hacerse el muerto.

Pierre Michon, en Llega el rey cuando quiere

10 de septiembre de 2019

Poesía y personalidad

«La poesía no consiste en dar rienda suelta a las emociones sino en huir de la emoción; no es una expresión de personalidad sino una huida de la personalidad. Pero naturalmente solo quienes poseen personalidad y emociones saben lo que significa huir de ellas»

T. S. Eliot - El bosque sagrado, San Lorenzo de El Escorial, Langre, 2004, p. 239.
(Citado por Patricia Damiano en su Facebook este día de hace seis años.)

20 de julio de 2019

Ciega y sorda

El que tenga oídos, que oiga.
Los discípulos se acercaron y le preguntaron:
-¿Por qué hablas a la gente con parábolas?
-A vosotros se os ha concedido conocer los secretos del reino de los cielos, pero a ellos no. Al que tiene, se le dará más, y tendrá en abundancia. Al que no tiene, hasta lo poco que tiene se le quitará. Por eso les hablo a ellos en parábolas.
Aunque miran no ven;
aunque oyen, no escuchan ni entienden.
En ellos se cumple la profecía de Isaías:
Por mucho que oigan, no entenderán.
Por mucho que vean, no percibirán.
Porque el corazón de este pueblo se ha vuelto insensible. Se les han embotado los oídos y se les han cerrado los ojos. De lo contrario, verían con los ojos, oirían con los oídos, entenderían con el corazón y yo los sanaría.

Mateo 13:9-15 NVI

29 de mayo de 2019

Miedo

Ah, el pobre adolescente imaginativo y miedoso intentando luchar contra su miedo.
Qué heroica la lucha contra el miedo. Los que no tienen miedo no saben lo que es ser valiente.
Cómo temblaba mi amor, mi niño hombre de mejilla áspera. Su áspera mejilla de la que afeita una pelusa rubia, su pómulo áspero su amor tembloroso de miedo por el derrame infinito cerebral de la muerte y el enemigo dentro, mi ángel de áspero pómulo de pelusilla afeitada. Qué puedo hacer.

25 de mayo de 2019

Consejo para una joven poeta. Método poético

¿Buscas inspiración? 
La única forma, el único método para convocar a la poesía es no hacer hada. O sea, hacer nada. Sólo así serás inspirada.
Te resultará muy difícil no comer algo o no limpiar rápido eso ahora en vez de luego. Es muy difícil no leer o responder un email o caer en redes sociales o ver la tele. Es muy difícil no planear la comida o depilarse o ducharse. Es muy difícil no escuchar música. Pero si haces cualquiera de esas cosas, no estarás dispuesta para ella, para cuando venga. Debes recibir, ser recipiente, andar con las yemas a punto de brotar, sentada meditando o vagando lentamente por la casa. Entonces, cuando se acerque, abrirte como no te has abierto nunca.
En resumen, deberás dedicar un tiempo a arrojar de ti el mundo para que la poesía se encienda, como en esa otra forma de intensa comunicación que te gusta. 

14 de abril de 2019

Escucha



Porque falta el cloqueo de gallinas
no son aquellos despertares a la luz
en casa de los abuelos. 
Y tampoco es el fondo del ocaso
porque falta el tintineo de esquilones, 
el tejido de vacas fantasmales.
Están los pájaros, un perro bronco y
ah, el canto del gallo, donde nace el tiempo.

8 de abril de 2019

No recuerdo qué he soñado, pero había agua.
Nada se recorta contra el fondo.
Fuera de facebook, perra.
El paripé ecológico.
Expresionista esta cárcel de columnas torcidas.
El invierno es largo y no puedo alejarme del fuego.
Estaba enferma de querer perdonar.
Dame agua con tus manos.
Pero el hábito maestro era el vino.
Un ángel creciente y rojo fuiste en tiempos.
Ahora quemas plásticos en un río sucio.


Maleza de hace meses.

4 de abril de 2019

El orgasmo novela

¡Hermosura, hermosura! La hermosura será mi perdición. Terminaré zampándomela igual que un perro se zampa un cadáver, revolcándome en ella igual que un perro, terminaré todo pringado y apestando a hermosura. ¡Oh, cómo puede Galveston permitir una exhibición de todo eso! ¡Cómo puede Galveston coger a una ramera de la hermosura y coronarla reina!

Sueños de trenes, Denis Johnson
La amable, sorprendente, bellísima, breve, espeluznante, novela. El orgasmo novela. 

3 de abril de 2019

Él

Nos encantaban los colchones de agua, a mi padre y a nosotras, aunque nunca he probado ninguno.
Nos encantaba el puntillismo. Nos enseñó a dibujar árboles, a pintar árboles, haciendo las hojas con puntitos. Algo tan simple y cómo los demás niños se sorprendían, como si fuera magia.
Nos encantaban los Carmina Burana. Perdón: nos encantaba Carmina Burana de Carl Orf, es decir, que fue el primero disco que tuvimos junto al Rock salvaje de Tequila. Los compramos todos juntos en Galerías Preciados al día siguiente de tener instalado el tocadiscos con los enormes bafles. Bailábamos uno y otro, Carmina Burana y rock salvaje, todo salvaje, en el salón con las cinco ventanas abiertas. Papá imitaba movimientos de ballet mientras nos reíamos y mi madre se llevaba las manos a la cabeza. Se veía lo que hacíamos en toda la plaza.
Nos encantaba ver películas de Tarzán porque sabíamos ya disfrutar de sus recuerdos, los de él. Reíamos con Chita porque reía él.
Nos encantaba. Todo lo que hacía.

1 de abril de 2019

Piedad

Andrzej Wróblewski, Madre con niño muerto

31 de marzo de 2019

Neo Rauch, ¡Humildad!
El título es mío. 

23 de marzo de 2019

Debo recordar

No podemos convencerlos. Ni podemos ni debemos. Con esa gente no se puede hablar. Simplemente hay que neutralizarlos para impedir que hagan daño -que ya han hecho mucho-, para impedir que hagan más y para evitar que se hagan daño a sí mismos. Porque en el momento en que estén libres y solos con sus miserias particulares, se matan entre sí.

Elvira Roca Barea

Debo recordar que no podemos.

13 de marzo de 2019

Temperley

No insisto más.
El que tenga ojos que vea.
El que tenga oídos que oiga.

Héctor Viel Temperley es más que humano.

°°°

Pabellón Rosetto, larga esquina de verano, armadura de mariposas: Mi madre
vino al cielo a visitarme.

Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho de la Luz horas y horas.
Soy feliz. Me han sacado del mundo.

°°°

Y yo lloro porque existe la belleza, a pesar de todo y entre todo.

12 de marzo de 2019

Look up thro' night





Thereto the silent voice replied;
"Self-blinded are you by your pride:
Look up thro' night: the world is wide"

...











Alfred Lord Tennyson, The two voices,
Detail from Gerald Moira, The Silent Voice
Both of them, image and quote, from @amber.of.the.sea

9 de marzo de 2019

Niño loco


@Daniel Adkins

8 de marzo de 2019

He pensado un poco. Me he dejado pensar. Es decir, me he callado, he hecho silencio, y he permitido a mi mente empezar a segregar ese hilo de humo blanquecino que dibuja formas.

Cuando cierro los ojos veo estrellas de colores mates, decaídos, no como vosotros, que veis estrellas brillantes.

7 de marzo de 2019

¿Por qué no dejan de correr los caballos antes de morir? Sus cuellos escorzados siempre, las quijadas de hombre bueno.

6 de marzo de 2019


Excepcionalidad del infarto.

Humilde como un poco de sangre, me alcanza la muerte.

La disparidad de los carros y las armas. Besos rojos en un despertar nuevo.

Un cielo blanco aunque no hay nubes.

Sin embargo la tierra es ceñida por la transparencia.

Nubes de mosquitos me asedian.

1 de marzo de 2019

Como muchos antes que yo, creo en las coincidencias y a veces también en el don de clarividencia de los novelistas (la palabra «don» no es exacta porque sugiere una especie de superioridad; no, eso forma parte del oficio: el esfuerzo de imaginación imprescindible en la profesión, la necesidad de fijar la atención en los pequeños detalles —y eso de manera obsesiva— para no perder el hilo y dejarse llevar por la pereza, toda esa tensión, esa gimnasia cerebral pueden sin duda provocar a la larga fugaces intuiciones «concernientes a sucesos pasados y futuros», como dice el diccionario Larousse en la entrada «Clarividencia».

Patrick Modiano en Dora Bruder

26 de febrero de 2019

Un hombre lanza bengalas a la noche
en la costa mullida de lapas y mejillones
Nadie las ve
pero él no desiste.


2013

25 de febrero de 2019

Un poema es una piedra

Un poema es una piedra.
Un pisapapeles con tormentas apresadas
o pequeñas caracolas, cuernos de insectos.
Se puede arrojar o poner sobre el estante de la cocina.
Puede ser un regalo o digno de un entierro, una oración,
un condimento, un afrodisíaco, una necedad.
Llorar sobre él es útil.
Golpear tu propia frente con él.


Pero sin bordes no,
no es joya, es soplo sólo y sirve
para refrescar, como una pluma,
como una perreta de niño.

2001

24 de febrero de 2019

Lo deseado

Se derrumba al atardecer
Montaña de arcilla
Vuelo nulo.

Lo deseado va antes.

2013

23 de febrero de 2019

Jornada

Durante horas observa lo que otros hacen en facebook.
Es su entretenimiento.
Conoce sus vidas, su sentido del humor. Sabe cuándo rompen con su pareja o cuándo se echan novio. Sabe si están enfermos.

Jornada en inglés es tiempo y es espacio. Es lo que se recorre en un día. Correr por la jornada. Como el las nueve calle abajo. Así, pero un espacio mayor, un tiempo mayor.
Día de bueyes es una medida de superficie o longitud (no sé) que se usaba antes en los pueblos.
Como año. Año no es más que el recorrido de la Tierra alrededor del sol.
Como vida. Vida, ¿qué es?
Vida no es más que todos los lugares y todas las personas de la memoria.
Vida es mi hijo.

Fin de jornada de trabajo. Ha sido tranquila y descansada. Me gustaría haber terminado de leer el artículo sobre el poeta australiano en K.


2013

20 de febrero de 2019

                 Matthew Stone

19 de febrero de 2019

Juventud

Hace dos días era joven y ahora disfruta ya sólo de la vanidad. Abandonado de sí mismo.

18 de febrero de 2019

Recriminación

Terrible recriminación:

¡Y pensar que una de mis más bellas imágenes la compartí contigo!

16 de febrero de 2019

Estaba buscando este cuadro o uno similar del famoso y releído Organízate con eficacia de David Allen y metía en google "Organízate como puedas". Buena estoy.

15 de febrero de 2019


A play is made by sensing how the forces in life simulate ignorance — you set free the concealed irony, the deadly joke.

Arthur Miller

14 de febrero de 2019

Propósito

No hay frío en esta nieve
pero sí quietud. 
Me propongo volver a mí. A ti. 

Amarme. Cuidarme. 

Facebook es el mal. 
No deseo irme del todo. 
Sólo olvidarlo, como a un amante. 

Cada día una entrada. Sin más pretensión.

Sin soledad muero. 




               José Manuel Ballester
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