Vi el invierno en ciernes en el puerto, desde el tren, entre los túneles. Me enfurecía la luz interior que se reflejaba en los cristales, mi cara en medio enmascarada, los destellos de las gafas.
Sombras profundas, una sima, un foso de dragones. Parpadeo de los túneles.
Terciopelo oscuro y ondulado cayendo al fondo, un erizarse de cuchillos en lo alto.
Pero todo eso no era el invierno.
El frío se hacía uno con la tierra hondísima, se encogía bajo un manto de hojas deshechas.
Oscuridad, luz, oscuridad. Rechinaba el tren en la trabajosa bajada como si fuera un barco.
La pared de arcilla, con las raíces heladas. Un reguero, un ave que se levanta.
Túnel. Espera.
La exhalación, el cuerpo precioso del invierno cubierto de vello, estremecido por la caricia del sol.
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