El cielo cae

El cielo cae sobre todos los extremos del mundo.


El diálogo del mundo y lo que guardo entre mis cejas.


Bastan el aire y la luz para embriagarme.


Cabeza delicada
En enero.
Cielo cubierto.


Creía que había un secreto en las telas
Cuando me embebía en la calma de las madres.


Tenía doce años la primera vez que vi el llano. No podía creer que no fuera el mar.


Cuando acabó la segunda guerra mundial era una niña. Puse la frente contra la pared y dije: "Ha acabado la segunda guerra mundial".


Antes apretaba los puños por haber olvidado. Ahora río
Al redescubrir
Mi redescubrimiento.


Se ha levantado un viento caliente
Los árboles lo aclaman.


En pleno invierno
Agua tibia y clara en este estanque.


La sangre calma como río en llanura.


Rompe la mar en el bajío
La mar de fondo que viene de Islandia.


Toma este animal intacto de la mañana
Es tuyo.


Todo se llena de pájaros y espuma
Y un silencio casi perfecto.


Y si la vida fuera para siempre
Este constante desfallecer.


Qué maravillas no habría dentro
De aquel cráneo perfecto.
Pequeño mundo.


Sé tú el hombre que desearías que tu hijo fuera. Ámate así.


Epatar al burgués para cortejar a la clac.


Si tiene nombre, ya no preocupa tanto.


​Sólo hay una muerte. El número es estadística.


La violencia no es dolor
hasta que pasa.
Luego, es el corazón
un bosque arrasado.


El poeta nunca mira solo. Y tú, menos.


El final no existe. Lo pone el autor.


No decidimos qué toman de nosotros los que amamos.


Todo lo que digo aquí es rigurosamente cierto: lo de la lluvia, lo del pájaro, lo del calor, lo de la tierra.

Brevísimos

Amar a alguien es sentir alegría por su mera existencia.
*
Cómo es la gente. Sonríes un poco y creen que eres feliz.
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Aprender a escribir es aprender a callar. A dejar sin decir todo eso que podrías decir.
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¡Qué inteligente es! ¡Opina lo mismo que yo!
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Me gusta la gente normal. Es tan rara.
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No basta que el autor sea bueno. Tiene que hablarme a mí.
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La mayor distancia es el desamor.
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¡Es urgentísimo relajarse!
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Ira, herida encerrada.
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Te dejo libre, hasta la raya.
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Hay quien tarda toda la vida en morirse.
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No nos dejes caer, mas no nos quites la tentación, reza el hombre.
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¡Alto! ¡La sonrisa espontánea o la vida!
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La muerte eructa. Está llena.
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Qué poco se tarda en aprender a rezar.
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Escribe sobre mí. No soy escrupulosa.
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Con una frase ingeniosa te ganas al de la izquierda y pierdes para siempre al de la derecha.
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Los chistes tontos, los hay buenos y los hay malos.
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-¿Cuál es tu color favorito, mami? -El color mar. El color ciprés. El color fuego.
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Hay un mendigo a la puerta de la tienda. Pide con la mano extendida y contiene miradas de odio a los perros mimados.
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Este niño tiene pinta de poeta. Dadle mucha morcilla.
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La palabra dedal me da sed.
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Voluntad de triclinium.
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Hay que ser moderado. Amor, el justo. Pasión, ni mucha ni poca.
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Presumir es como dar un guión al otro. Pero el otro lee demasiado bien: detrás del guión.
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Horror: una amable visita. He de ocuparme en algo urgente.
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La gente engorda porque la ansiedad y el hambre roen en el mismo lugar.
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¡Qué alergia de verte!
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Aluciné cuando alunicé.
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Se negó en redondo y echó a rodar.
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Esto es el paraíso, boñigas aparte.
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Todas estas vacas yacientes, pacientes, en la hondonada, cómo me recuerdan a ti.
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Zen a mí.
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The webmaster of the universe speaking. Can I help you?
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Tengo spleen. Barato. Puro. Quién compra.
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No te fíes de ese: siempre dice "no te fíes de ese: siempre dice "no te fíes de ese""

Segregamos un hilo blanquecino

Segregamos un hilo blanquecino. Con él tejemos la mañana.

Ligera resaca. Sensibilidad exacerbada. Un rayo de sol.

Mimosas ofuscadas de tibieza se abrirán, erradas. Volverá el frío.

Volverá el frío, ansioso, y encontrará polen.

Agua clara sobre guijarros. Dedos rectos del sol. Y el amor, y su murmullo.

En la placenta, la caracola. Me enrosco.

El sol entra y no me toca. Mantengo caliente la cama. Te espero.

Todo fulge.

Hay en el agua seres de viento.

Soy de río. Renacuajos en mi mano, un temblor de hojas, y esas columnas oblicuas que abrazo en el agua.

El caballito del mar no existe. Es un ser mitológico, un delicado Dios.

Es el ritmo del silencio. Nada en él.

Erizarte con una hoja de hierba, de cumbre a valle.

Pescaré sanguijuelas con las piernas desnudas.

Lluvia de agujas en el pinar.

(Serie de tuits, mañana de hoy).

El soldadito de plomo

El soldadito de plomo aún siente la pierna que le falta.
También cree que la bailarina sigue viva.

No sabe que hace mucho un niño pelirrojo la derritió en la chimenea.
Conoció el dolor.

El soldadito la imagina girando sobre sí misma, con los brazos extendidos, y sonríe.

La música de la caja de la bailarina era suave como lluvia en cristal.

Lleva ciento cincuenta años encallado en un risco invertido.
Aún recuerda cuando cayó, despacio como en un sueño.

Nada se mueve ahí abajo, en la fosa abisal.
Solo muy raramente se acercan seres luminosos como farolillos.

Al ver la luz piensa que podría llorar de belleza si el mar no hubiera devorado casi todo su rostro.

No tiene ojos, pero ve la luz.
Es paciente. Espera despertar.

(Los tuits del soldadito)